Un periodista, de copete e impermeable de plástico, se acerca a Jimi Hendrix. “Soy del New York Times”, le dice. Hendrix le sonríe con hastío, y responde: “Encantado, yo soy de Marte”. El chiste describe, a su manera, una cierta verdad. Durante los 15 años de las primeras grandes expediciones espaciales, el rock (y similares) sueña con “contactos” y zambullidas intersiderales, vibra entre misticismo y farsa, entre visión interior trastornada y fantasía galáctica. Nada muy asombroso: allí se concentra la relación, doble y dual, que los humanos de nuestras regiones occidentales suelen mantener con los misterios de los cielos. Pero el rock exagera. Electriza y amplifica, dramatiza e ironiza. Y los “encuentros del tercer tipo” devienen cuestionamientos o ridiculizaciones del simple terrícola. Las cosmicómicas…

*Escritora